Я король своего бесполезного цвета. 
Раскрытого слова, упавшего в грязную сеть. 
И я бросаюсь с обрыва не для того, чтоб лететь. 
И я не хочу ударяться о камни, взрывая 
Тело на тысячи листьев, по небу стекая 
Ливнем крови на землю засохшего рая, 
Чей пейзаж оживить не суметь. 

Я король своего засохшего цвета, 
На который не действует растворитель. 
Наивные просят: «Творите!», 
Думая, что то, что мы делаем – это кивок согласия, 
В сторону зорких глаз, царяших над этой страной. 
Но это лишь тошнота, впитанная в черную пасть землей. 
Мы убили бы того, кто нас полюбил бы и спас. 
Мы уже забыли слова, на которые можно опираться 
как на костыли, 
возвращаясь домой. 

Я знаю только «нет». И горячий язык черной пасти 
Заменит прокуренное небо, гудящее словно 
Мух траурный марш, 
И землю, в которую влипли бородавки-дома, 
И предел самого лучшего и ненужного, 
И день, мусорный, слепой и нарушенный, 
И то, которого нет, но оно все равно не счастье, 
а отзвук чужого лета. 
Я король своего бесполезного цвета.

Ещё